los colores de chagall

estoy aca. en este bar de malamuerte. con mi niebla. un sobre. y una sopa fria. el olor rancio a fritanga anuncia la mitad del dia. y lo veo pasar. como un fantasma. como una sombra sin paraguas. caminando en silencio. siempre al sur.
tiene frio. le avisaron que debe hacer un viaje. y el. solo piensa en alejarse a miles de kilometros de ella. si de ella. que esta tan cerca. que nada en sus huesos. donde reside el alma.
pero los aeropuertos le recuerdan a ella. los largos pasillos le recuerdan a ella. los frios cuartos de hotel le recuerdan a ella. incluso esas calles extranjeras que no se parecen a estas, le recuerdan a ella.
y ahi va. bajo la lluvia. vagando al azar por esas calles desoladas. contando adoquines. abrazando paradas de colectivos. hasta llegar a casa. y come spagettis todos los dias. y guarda piedritas en el placard para construir un camino que lo saque del hastio. y pasa las noches mirando peliculas mientras la espera. aunque sabe que no va a volver. tal vez le gusten los amores imposibles. pero quiere uno de imperfecciones felices.
y yo. estoy aca. en este bar de malamuerte. dandole vueltas a una sopa fria. el olor rancio a fritanga anuncia la mitad del dia. y el aguacero..
en la ventana