presente sin aviso

siempre pense el verano como provincia del infierno. mm.. no. pense no es la palabra. senti. senti es la palabra. siempre senti el verano como provincia del infierno. y el infierno no esta muy lejos del invierno, tan solo los separa una letra. y una letra es un abismo. el invierno es una estacion. una estacion del alma. una estacion perdida donde no arriban todos los trenes. y donde no todos quieren llegar. invierno dije? o infierno..?
el infierno es una estacion. la estacion de los condenados. donde todos los trenes llegan mas no importa si se quiere llegar. se llega. dicen algunos que es circular. aunque va mas alla de la geometria. he conocido infiernos en un punto y coma. en un parentesis.
tal vez lo circular sea un infierno y el abismo no sea amorfo. no lo se. puede que a veces lo sea.. como estos dias. antesala del infierno. dias raros. no dias amarillos o naranajas. sino mas bien brillantes. sin color. puro brillo asesino de pupilas. y ese vaho humedo y negro de hollin que besa cada uno de los poros..


porque pintar los infiernos de rojo si los hay de todos los colores. como este infierno de viernes. de cajas repletas. de papeles. de tierra. de tu ausencia. de alguna polilla muerta. una radio sorda. y una ventana languida que te deja en la boca ese gustito oxidado.