buenos deseos

el veinticinco ya paso pero aun queda el treinta y uno. a veces me pregunto porque las gentes se deprimen en las fiestas... la herencia me ha despojado de la facultad de elegir "esa" opcion

mi familia muy cultosa ella, se reune siempre para celebrar los acontecimientos mas importantes de cada miembro. celebrar. esa es la consigna. jolgorio y algarabia. lluvias de besos y abrazos. muestras por demas excesivas de afecto que hacen juego con las excesivas personalidades. mesas repletas de comida, vasos y copas para la cena y el brindis, la mesa dulce para despues de las doce, el beso uno por uno cuando suena la sirena, la tia que llora entre buenos deseos al oido, carcajadas y chinchines y despues a la vereda a ver los fuegos artificiales (que tanto detesto) a saludar a los vecinos que vemos tooodos los dias pero ese dia es distinto, y se dicen cosas distintas uno se viste distinto, se prepara distinto............. y el bailongo hasta la madrugada porque uno debe esperar el nuevo sol bailando, hasta que te duelan las patas a mas no poder, hasta que el cuerpo tome vida propia y se desgaste, independiente de la voluntad. y las ojeras las caras ajadas las ropas rasgadas los maquillajes corridos




.............y que se venga nomas, que se venga el otro!

presente sin aviso

siempre pense el verano como provincia del infierno. mm.. no. pense no es la palabra. senti. senti es la palabra. siempre senti el verano como provincia del infierno. y el infierno no esta muy lejos del invierno, tan solo los separa una letra. y una letra es un abismo. el invierno es una estacion. una estacion del alma. una estacion perdida donde no arriban todos los trenes. y donde no todos quieren llegar. invierno dije? o infierno..?
el infierno es una estacion. la estacion de los condenados. donde todos los trenes llegan mas no importa si se quiere llegar. se llega. dicen algunos que es circular. aunque va mas alla de la geometria. he conocido infiernos en un punto y coma. en un parentesis.
tal vez lo circular sea un infierno y el abismo no sea amorfo. no lo se. puede que a veces lo sea.. como estos dias. antesala del infierno. dias raros. no dias amarillos o naranajas. sino mas bien brillantes. sin color. puro brillo asesino de pupilas. y ese vaho humedo y negro de hollin que besa cada uno de los poros..


porque pintar los infiernos de rojo si los hay de todos los colores. como este infierno de viernes. de cajas repletas. de papeles. de tierra. de tu ausencia. de alguna polilla muerta. una radio sorda. y una ventana languida que te deja en la boca ese gustito oxidado.